До лета очень далеко

Не сотвори из женщины кумира;
Но почему бы и не сотворить?
На ней и дети, и судьба – квартира;
Супруг? Ну что тут стоит говорить?!
Болонку выгулять, с утра, конечно;
Ребята спят, а мужа нет нигде;
Насы`тишь всех, затем самой поспешно
Подобной стать, хоть бывшей, но звезде.
…Пишу я эти строки и дурею:
Где ты, мечта умытая моя?
А вдруг я завтра вовсе устарею,
Как бридж, любимая игра моя?
Неужто пас? Где взятки, блеф и фишки, -
Доселе был удачлив, пёрла масть, -
Смеялись от шампанского малышки
И рисовали радость или страсть.
Опять домой, где кипятится кофе,
Где из экрана ржет актер – глупец?
А раньше я, мотором, прямо к Со`фе:
Звонок, цветы, коньяк, шансон, капец.
Не думал я тогда ни о кумирах,
Не видел ни начала, ни конца:
Играли греки что-то нам на лирах,
И Вакх чудил под действием винца.
И ты, моя гетера, в пеньюаре,
Перед глазами нежила бокал,
Когда минуту были мы не в паре,
Пока я силы в космосе искал.
Не сотвори… А вдруг опять сумею,
Дай, позвоню – пустяк, десяток лет –
Ты только позови, да, я успею,
Хотя, сказать, не тот уже атлет.
Но – ведь доселе байки сочиняю,
Пою, отнюдь не хуже соловья,
Всем изменив, тебе не изменяю,
Кумирша ты прекрасная моя!
Как с “остальными” быть? Ведь помнят,
Конечно, имя-то: Святой Андрей! –
Пускай оно вам счастье не обломит:
Пусть алым станет серый мальчик Грей…
Наденьте бело-голубое платье,
Оно к лицу Вам будет, спору нет,
А то заладили: ох и красива, мать те,
Была она в любом расцвете лет.
Порою страх меня обуревает:
А вдруг зазря за нею не побёг?
… Зима Русь-землю снегом накрывает,
Всё спит, и только я еще не лёг.
Вас бросить не могу, чтоб не пропали,
Сугробы там, где рыщет всякий сброд;
Лучи зари вечерние упали,
Светило завершает оборот.

2017 год