За переплётным швом, где сырость строк
Темней сырых дрожжей или опят,
Зрачок её разрежен и широк,
Как в полдень запотевший циферблат.
Она ступает вдоль гудящих полок
По половицам, помнящим набег
Чернильных волн, и слышит, как расколот
На слоги тьмы прочитанный ковчег.
Она не ловит мышь. В её уме —
Раздвинутый на четверть переплёт,
Где запах тленья спорит в полутьме
С сырым свеченьем вымокших широт.
И лоб её, как сжатое зерно,
Где дремлет жар нечитаных страниц.
А дождь в окне стучится всё равно
Вождём разрозненных частиц.
Ночной дежурный свет зальёт карниз,
Она свернётся в свиток тишины,
А в горле — комом стынущий эскиз
Ещё не пахнущей чернилами сосны.
Библиотечная
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126042207453
Свидетельство о публикации №126042207453
Рецензии