Есть у поэзии качество жуткое,
Как и у прозы, к великой досаде:
Нечто безмолвное, странное, хрупкое
Облачает в слова, будто бы на ограде.
Монолитным гранитом, кирпичною кладкой,
Пластмассовой розой заморено чудо.
И вот уже стала ограда оградкой,
И вьются к ней чёрным дымком толпы люда.
- Помолчи! - говорю я навеянным строкам.
Льётся музыка мира в глаза, как ни странно.
Не опишешь её ни с фасада, ни боком,
Только скажешь, что чувствуешь миг первозданным,
Будто б только что создал, играючи, некто
Целый свет, и на травку присел отдохнуть.
Всё творение его назовут спецэффектом,
И в слова замуруют, теряя в них суть.
Что ж, бывает. Не страшно. Это просто от скуки.
Я присяду на холм и взгляну в даль с высот.
Чудной музыкой плавятся в облако руки
И уносит на ночь в трансцендентный полёт.
22.04.26
Есть у поэзии качество жуткое
© Copyright: Лидия Катаева, 2026
Свидетельство о публикации №126042206907
Свидетельство о публикации №126042206907
Рецензии