В окнах — синий шёлк ночей, в руках — остывший свет,
и город, словно кукла, спит, пересчитав планет.
Мы шепчем наизусть мечты, как древний колокольчик,
и каждый звук — как серебро, и каждый — как огонёк.
В сумерках растянувшихся звучит наш тонкий страх,
но в сердце — маленькая ладья, и ветер ей как мачта.
Мы бросаем в море слов свои немые свитки,
и волны бережно хранят их, как воспоминаний нитки.
В нашей жизни остаётся только мечтать без края,
как кто-то тихо кладёт звёзды в старую ладонь.
Пусть дни идут, как цепи часов с ржавчиной и пылью,
мечта живёт и шепчет: «Я — дверь», рвёт замки, как вьюга.
И если вдруг погаснут все фонари и города,
мы будем рядом с ней — с тихой, верной, как вода.
Пусть мир наполнен пустотой решений и расплат, —
в нашей жизни остаётся только мечтать без край.
Мечты
© Copyright: Анатолий Бока, 2026
Свидетельство о публикации №126042200681
Свидетельство о публикации №126042200681
Рецензии