Как видно, нет и песни звонче.
Все жилы рви, да громче пой.
Тоска поэта, так и ропщет.
Что он для родины не свой.
Простить, быть может, всё же верить.
А вдруг сегодня не сдадут.
Безликий край, моей деревни.
За медный грош здесь продают.
Поля пречистые, дороги.
Что исходил я босиком.
Калины красной, горстка крови.
Руси моей, кусок родной.
Где запах яблочного спаса.
Тут всё в России невпопад.
И за душой, одна рубаха.
Да и её готов отдать.
Мне бытность мира, тут чудесна.
Плывя по утренней росе.
Вновь разольётся новой песней.
И возродиться на заре.
Как видно, нет и песни звонче
© Copyright: Алексей Сарганин, 2026
Свидетельство о публикации №126042200605
Свидетельство о публикации №126042200605
Рецензии