А ничего не нужно боле…
(Господь! Чего ещё мне дашь?)
Вот этот лес, вот это поле
и карандаш.
Ещё шалаш
не островерхий, а так… Шатёр.
За ним - мой улей, ячейки-соты,
в них мёд остёр.
Ещё – костёр, листы блокнота,
янтарный с липой чай…
Душа - поляна, где земляника ушла за край.
Ах, да… Ручей, там пьётся в волю
в тени зелёных крон.
А ничего не нужно боле,
когда воды хрустальный звон.
Ни зла, ни войн, ни болей в сердце,
ни крови из ушей,
где не бинты, ткань полотенца,
и толпы вшей.
А ничего не нужно боле…
Рубаха – голубой сатин.
Две сигареты, щепотка соли
на хлеб, в котором спрятан тмин.
Ещё трава, в ней тонут ноги,
хмельные пишут вензеля.
Когда-то здесь ходили боги
в след крику журавля.
Зачем? Не знаю… Это поле –
лицо, судьба, мираж…
Здесь ничего не нужно боле…
Лишь карандаш.
И ничего не нужно боле...
© Copyright: Александр Вайт, 2026
Свидетельство о публикации №126042205901
Свидетельство о публикации №126042205901
Рецензии