Три сотни раз я в стих входил, как в дом,
Слагая в стопки бережное слово.
И подвожу итог своим трудам —
Рубеж пути и предвкушенье снова.
Есть блеск наград и признанный успех,
И чей-то взгляд, наполненный участьем.
Но этот путь — лишь отдых от помех,
Минутный сон, не ставший вечным счастьем.
Пусть слог течёт, как вешняя вода,
Бумагу жжёт привычное томление.
Но в ДНК — застывшие года,
Где каждый выдох — резкое движение.
Там, под корой, где пульс и тишина,
Живёт не стих, а яростное право:
То каратэ — священная страна,
Там закаленный дух, моя былая слава.
Перо — лишь гость. Хозяин здесь — кулак.
И в промежутке этого итога
Я вижу свет, пробивший серый мрак,
Где ждёт меня привычная дорога.
Трехсотый стих
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126042200573
Свидетельство о публикации №126042200573
Рецензии