Дедушка

Как мало их, моих друзей осталось,
уже по пальцам можно перечесть.
Вот и подкралась незаметно старость,
обидно, грустно, но что есть, то есть.

Что много лет мне, я прекрасно понимаю,
хотя и молод я, как кажется, душой.
Но пью пилюли и таблетки принимаю,
пока их, слава богу, список небольшой.

Спина болит и мучает одышка,
и с палочкой хожу уже с трудом.
Немножечко прошел - и передышка,
одно лишь радует: не тронулся умом.


Давно уже заброшена гитара,
лежит себе с оборванной струной.
Как тот дельфин с русалкой, мы уже не пара,
увы и ах, артрит всему виной.

Но вот стихи пишу еще, стараюсь,
ведь в них о многом можно рассказать.
Корю себя, как прежде, и ругаюсь,
коль не выходит мысли с рифмами связать.

Да, старый я. Да, дед, но так бывает.
Обидеть могут все кому не лень.
Вот и сосед меня с ехидством называет,
то Нафталин, то Мухомор, то Старый пень...

Ведь и к нему нагрянет эта старость,
сейчас здоров он, молод, не о чем тужить...
А мне осталась-то всего такая малость,
конечно, хочется подольше бы пожить...


Апрель, 2026 г.