Небо

О, полотно из синей акварели,
Где облака, как думы, проплывают.
Они то вдруг беззвучно онемели,
То в стаи белоснежные сбивают.

Ты — купол над суетой бытия,
Хранилище и света, и ненастья.
В твоей лазури тает жизнь моя,
 Смешав восторг и неизбежность счастья.

А ночью — бархат, усыпанный алмазом,
 Глубокая и вечная тайга.
Сияньем ледяным горя, не разом, Сжигаешь ты сомненья и врага.

Ты — отраженье моря в вышине, Бездонный колодец, где тоска и время Теряют власть в безбрежной тишине,
 И мир становится и проще, и цельнее.

Но иногда, разодравшись в клочья свитка,
Ты гневно хмуришься, как старец мудрый.
И льётся с недр твоих потоками горчица На землю, ставшую внезапно узкой.

О, небо! Ты — обитель тишины
И грохочущих битв, что нам не слышны. В тебе — полёт разбившейся струны, Пылинки счастья, горькие, как вишни.

Я к небу прикасаюсь лишь глазами,
 И в этой сини — все мои печали.
Оно прощает нас с тобою, снами, Что наяву мы так и не сыграли.

Ты — зеркало, что смотрит в самоё себя,
В безмолвный ужас и в блаженство рая. И в капле дождевой, что, жизнь любя, Стекает по щеке, — твоя вся сущность тая.