Утро поэта

С утра болит душа поэта,
Но выдал сам себе запреты
На похмельё, на куревьё,
На всякое ещё дряньё.

-"Ах, как же хочется припить,
Артозианской мне вкусить!"
Бубнит с собою он под нос,
Ребром встал в горле ком. Вопрос...

Сушит, так хочет убедить,
Что надо взять употребить.

Всё кружится, слегка тошнит.
Глядь, демон на плече сидит.
Облизывает он свой хвост
С улыбкой красненький прохвост.

И тонким голосом твердит,
Как на повторе, дико бдит
Услышал ли его поэт.
-"Снимай, снимай, ты свой запрет
И впредь ты не неси сей бред.
О, ангел! Передай привет!"

-"Тут демон, бро, не пробегал?
Его из далека узнал
На чьём-то он плече сидел.
Наш повелитель поседел
И зрение слегка подводит
Чтоб демонов узреть на входе,
Что в мир людей ведёт ".

И вот, сидит поэт, ловит приход
С такой подачи. Вязко в небе
Комета - надпись "Ане нербе".

Он не успел опохмелиться,
Душа взлетела словно птица.
Парит, летит на белый свет,
Резкий удар, блюёт. Рассвет
В глаза пробился, режет ум,
Настроил с трёх попыток зум.
Вокруг него лишь доктора
-"Проснулся? Мы уже с утра
За жизнь твою всей братвой бились
Надеюсь мы всего добились.
Как самочувствие? Тошнит?"

Поэт себе под нос бубнит.
Проснулся он в палате, строго
Над ним сестричка, понемногу
Льёт чай с лимоном в кружку,
Сушку и мягкую ещё ватрушку.

В палате свет бьёт, солнце ярко.
В голове бред прёт, очень жарко.
Насмарку день, неделя, год.
Очередной его приход.