Метёт метла, метёт родная,
метёт из хаты, из страны,
метёт остатки прошлой лени,
чтоб было чисто, от души.
Как надоели комки грязи,
да и осколки броских слов,
пыль обещаний, что навеки,
что одеяло, что покров.
Мети родная всё плохое,
оставь хорошее всё нам,
сделай уборку очень чисто,
приятно будет же глазам.
Но ты, увы, не всё сметаешь,
пятна сиропа там на полу,
остались будто этим шрамом,
что прописались здесь в избу.
Метла
© Copyright: Андрей Артюховский, 2026
Свидетельство о публикации №126042204553
Свидетельство о публикации №126042204553
Рецензии