Разыгрался ветер на полях.
Выдувает ветер, август двадцать пятого.
У кого бы до зимы тепла занять?
Даже враг кривится на попятную.
И свистит в промокших блиндажах,
Как во рту моём - стихия не лингвистика.
Слово за слово и речь уж на ножах
Материнским окончаньем правду высекла.
И болит, не знаю от чего.
Гнётся вейник, сердце прижимается.
Будто что-то навсегда ушло.
Туча зреет. Птица распевается.
Разыгрался ветер на полях
© Copyright: Артур Мальцев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042204490
Свидетельство о публикации №126042204490
Рецензии