Шизоимбалические сны Павлика

Перевёрнутое сознание,
оголтелая простота.
Сколько всего я успел исправить,
сколько ещё осталось дерьма.

Позади уже много печали,
впереди ждёт одна суета.
Каждый раз мне в пути раздавали,
то ли в морду, а то ли в бока.

Ох, не надо, пожалуйста, не надо
мне на уши вешать всё то,
что в суде между раем и адом
не смогу я подать за своё.

Мои дети – моя отрада,
жена моя в жизни – всё!
Они лучшая моя награда
за творимое мною… ну, скажем, «добро».

Коль обидел кого в дороге,
оскорбил иль унизил в сердцах,
это было всё несерьёзно,
и обиды все ваши – зря.

Ведь было всё ради дела,
для работы, не для себя.
Теперь уже жизнь подсказала:
что было всё это зря…

Мне встречались подобия разных,
очень добрых, несчастных людей.
Обвиняли их, несуразных,
во всех бедах планеты моей.

Кто сказал, что добро побеждает,
и что зло, обернувшись, бежит?
Нет, неправда.
Добро умирает, потому что зло, опять победит.

И где-то потом, в саване белом,
буду венками пленён.
Кто-то скажет: «Хорошим он был человеком,
давайте быстрее его уберём».

И только потом всё станет понятно.
Забудут иль будут чтить.
Скажут: «Поэтом он был… вероятно»,
и будут стихи любить!

А не будут, так и не надо,
для другого я их писал,
чтобы душу свою исправить,
ими всё вокруг заполнял.

Чтобы люди, читая басни,
по ошибкам моим не шли.
По дороге к небесному счастью,
свою душу в пути берегли.