У святилища на кромке
Мы толчёмся, словно дети;
Мы души своей потёмки
Обнаруживаем в свете.
Их раскладываем в стопки,
Злыми стрессами болеем.
Мы сидим в своей коробке
И вовсю себя жалеем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.