Она заражает холсты

Она не пишет картины.
Она заражает холсты.

В своей уютной мастерской,
она - как яркое пятно
на фоне сотни разноцветных пятен.

На озорной щеке - мазок ультрамарина,
а в складке локтя - капелька охры,
в кудрявых волосах – полоски ленты длинной
и блёстки с вечеринки до зари.

Она смеётся.
Смех лучистый, яркий
Он разлетается по комнате, шалит.
И задевает банки, склянки
В кистях и красках весело звенит.

А руки не знают усталости.
Они - дирижёры хаоса -
он гармоничный и живой.

И вот мазок, ещё мазок
уверенно, красиво
жизнь входит в холст
размашистою, сочною волной.

Вокруг мольберты и картины,
И запахи лаванды, розмарина,
приёмник с музыкой старинной
и смысл этой всей вселенной,
понятен только ей одной.

И вытирая кисть о джинсы
И улыбаясь, глядя в тишину
Она то знает истину простую:
Ведь мир - это не то, что видишь ты.
А, это то, чему мы позволяем выплеснутся из души
На полотно пустой заброшенной стены.