На восемнадцатой весне...

Девичью честь свою топтала рьяно,
Лишь закусив распухшую губу,
Дышала, как на сцене, пылко, пряно —
Играла театральную судьбу.
Минуло ей всего семнадцать вёсен…
Назавтра взбунтовалась вдруг душа:
Мол, непонятный мир жесток, несносен —
С двадцатого «шагнула» этажа…


Рецензии