Чья-то смерть, оказалось, больше исполнена смысла,
чем подаренной жизни возросшая пустота.
Зависть к мертвым, поющие сферы и числа,
леденящей вечности волшебная красота.
Память рыщет и мечется в далеком прошлом,
перебирает тонны утекающего песка.
Ожиданья, надежды лишь в фильме пошлом
вдруг исполняются. Вне фильма - тоска.
Вне пошлого фильма во всем безнадега.
Шорох ветра по травам - и все не так.
Время самоубийцей ныряет с отрога -
это и хорошо, наверное, не попадать с ним в такт.
Память все ищет в прошлом следы разрыва -
где в нем провал, ошибка, в системе сбой.
Но дырку не залатать, хоть делаешь все красиво,
рану не залечить, не обрести покой.
Эти глаза невольно просят пощады,
в них застревает короткий вопрос: За что?
Распределяет природа наказания и награды,
как ей захочется. Не виноват никто.
Пустота
© Copyright: Рона Комкина, 2026
Свидетельство о публикации №126042200146
Свидетельство о публикации №126042200146
Рецензии