вы мне завещаны

Природа содержит в себе удивительную особенность. Некоторые называют ее — разрушением. Благодаря этому  новая жизнь пробивает себе дорогу. Тихо проливаются слезы, но это вода души: они несут новую жизнь к неудовольствию существующей, а смерть соединяет то и другое в одно целое.


Вы мне завещаны, Единственность моя.
Как рукопись, возвращено нам тело,
Где трещинкою откровение строки -
Граница, за которой нет предела.
Где пишется обратный знак,
Как письма от сошедшего с ума,
Нет, я не строки, я их тетива
Наполовину сказанного слова.


Его голос был настолько сильным, что, казалось, проходил внутрь и требовал ответа из глубины души.
Покажи мне красоту  в мире хаоса.  Хаос прекрасен.  Хаос рождает красоту.  Хаос поглощает красоту.  Посмотреть ему прямо в глаза и сохранить  равновесие...  Вот он  - бокал с содержимым по  имени  жизнь. И верно -  то  воспоминания, которые возвращали его к местам, где он физически никогда не был,   давали ему ответы на вопросы, которых он не задавал.


Сожги словарь, навязанный толпой,
Отлитое в звучанье, умирает.
Найди одно (оно всего одно) -
То слово, что не убивает.


А  внутри  жила мысль: все, что осталось в теле  от некоего утраченного вчера,  время безжалостно отсекло. Хотелось  спросить , приходилось ли   вам  по ночам  вжиматься в подушку, слушая отдающийся в ней собственный пульс?..Но эта мысль  делала мир слишком неуютным…
К тому же, с грезами вступишь ли в схватку?  Ты движешься словно во сне.  Время выпало из комы… А может,   ты – жертва своего  личного, всё отвергающего  безрассудства?


Сквозь соль всех непосильных слёз
В осенних парках весом в золотое,
Бог ничего тебе не уготовил,
Он просто дал тебе на время чашу слов.
Неси, пока играет светотень,
И этой раной речи обжигаясь,
Стань словом, обжигающим огонь,
Стань музыкой, которая растает.



Слово, музыка,  музыка в слове -  то напряжение  и волна вибраций огромнейшей силы. Волна   подхватила тебя. Представьте только, как нервные сигналы спешат   за помощью, которая  может  не прийти!
Ты в свободном полёте... Океан твой дом.. Небо твой дом...Нет берегов.. Не было и никогда не будет...А скалы лишь плод  воображения. Мы создаем их сами...


Любуясь волхованием свечей,
Таких стихов, что за'полночь лишь пишут…
Оплаканное снегом стало ближе…
Величественных звуков белый сон,
Расстрелянный в ночи высоким "до",
Как вес, как лист, как линия пунктира…



Сознание было подобно бездонному сосуду, вобравшему все, что было когда-то: каждый шепот… каждое   молчание.  И все  прошлое,  обратилось в песок, клубящийся в песочных часах.
Во все стороны расстелилась диковинная страна времени, уравновешенная – и кипящая, узкая – и раскинувшаяся необъятной сетью.  Натянутый канат, по которому надо пройти. И раскачивающиеся качели или провисшая проволока, на которой надо  удержаться…
Нужно не любоваться жизнью, где  он будет пламенем,  поэзия - углем, стихи - росой, а  вдохновение - водою.  То что погибло, сожми в руке и отпусти   прах по ветру..  Нет смысла хранить гербарий...


Подробно повторяя шепот силы
Круговращения бумаги и чернил,
И черный стол, и красное вино,
Свеченье букв и дней великолепье,
И женщину, которая столетье
Тебя не видела, но накрывала стол.
Которая искала в тишине
Твоё молчание и боль существованья…
Которая переписала пламя
Тем словом, что не убивает,
Единственной, вошедшей в твою кровь.


Слова..  Они словно переливали в него  память, как можно было бы перелить воду из одной чашки в другую: любовное томление, краски и цвета многих мест и многих лиц, захороненные страдания и радости, бьющиеся через край . . Словно  разум  погрузился в  среду, лишенную времени, и ощутил там ветры грядущего..  Совсем как в литании :   мы встретили бурю лицом к лицу и не сопротивлялись ей, буря прошла сквозь нас и вокруг нас,  она ушла – а мы остались.

А  благословенная  ночь меж тем уже принялась  выпускать темные щупальца теней.


Эссе на стихи поэта Эдуарда Дэлюж