Пыльные остатки

Уже не стану величайшим я поэтом,
и новый путь не прочерчу на небе звёздном,
не напишу пейзажи ни зимой, ни летом,
не задохнусь от страсти, потому что поздно.

Настолько поздно, что скрипят песком колени,
играет мудрость на гармошке вокруг глаза,
несчастный мизер пенсионных накоплений
пугает призраком возможного отказа.

Отказов нет, поскольку нет и предложений,
хоть полон мир вокруг романсов и романов.
И череда моих случайных достижений –
как тень великих лицемерий и обманов.

Обманов честных и с правдивыми словами,
где игроки, как будто вовсе не играли.
Я от того всё ниже опускаю знамя,
что стыдно жертвовать остатками морали.

Да и мораль уже, как будто  "не живая",
а звёздный путь – лишь полоса на потолке.
Давно арена состязаний уж пустая,
былых соперников лишь тени в уголке.

Любовь – она вообще, как дальняя планета,
там серенады все с успехом отзвенели.
Теперь душа моя, как пыльная кассета,
На ней записан шум бушующей метели.

Однажды станет моя правда сиротою,
Игра закончится, останутся лишь фразы.
Того, что некогда звалось моей душою,
я раздаю теперь последние запасы.

SV

20.04.2026г