Написано складно, как будто бы мной,
Но трепета нет, нет страсти шальной.
Нет боли, что сердце сжимает внутри,
Холодные строки вокруг, посмотри.
Мир имитаций реальностью стал,
И дух человека творить перестал.
Ведь творчество — цифр холодный расчет,
Искусственный гений здесь строки плетет.
Так хочется вновь естества теплоты,
Где рифмы — не схемы, а крик с высоты.
Где слово — не код, а живая волна,
Что в муках рождается, а не дана.
Верните, прошу, мне тот искренний свет,
Что дарят таланты, а не интернет.
Тот самый — простой, гармоничный, живой.
Верните мой мир, мне не нужен другой.
Искусственное искусство
© Copyright: Юрий Стоиков, 2026
Свидетельство о публикации №126042108208
Свидетельство о публикации №126042108208
Рецензии