Солнце стекает розовой каплей воска,
в плоскости блюдца стылый закат нелеп.
Из бесконечности можно сплести авоську,
чтоб по утрам приносить из пекарни хлеб.
Только пекарня пишет «ушла на базу»,
в трещинах печка.
Всё поросло быльём.
Падает вечер и, кашляя, клянчит басом:
— На опохмел бы. И папироску.
Льём
формы из воска, их наполняя воском —
пчёлы без мёда с танцами у летка,
в горло забит оживляющим кляпом воздух.
Редкая птица… Да птица теперь редка.
Крошек и зрелищ!
Хлеб навсегда вчерашний,
годен бессрочно, свежему не бывать,
время-кассирша — в мёд перманент окрашен —
сонно зевает, и хочется с ней зева…
Пчёлы без мёда
© Copyright: Лина Маго, 2026
Свидетельство о публикации №126042107898
Свидетельство о публикации №126042107898
Рецензии