Мыл я ноги в Северском Донце.
Ветер гнал его против течения.
Где петлял Донец, в другом конце,
Кто-то тоже делал омовение.
По утру, связав изгиб реки,
Тетевой параболы снаряда,
Прыгали стрелой в конец строки,
Братья легушачьего отряда.
Что и думать: мутная вода...
Голова от пороха мутнеет.
Мыл я голову и всё смотрел туда -
Тем пришлось ещё куда больнее.
Здесь растут столетние дубы.
Здесь поют пристреленные птицы.
Здесь глядят в прицел своей судьбы,
Братья и товарищи танкисты.
Мыл я ноги в Северском Донце
© Copyright: Артур Мальцев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042107817
Свидетельство о публикации №126042107817
Рецензии