Костёр у озера

Бывает такое день уже догорел, солнце село за дальний лес, и воздух наполнился тем особенным, густым и прозрачным светом, который бывает только на закате. Озеро становится розовым, потом фиолетовым, потом почти чёрным, и на воде загораются первые звёзды — сначала одна, потом другая, а через полчаса их уже целая россыпь.

Мы сидим на берегу. Костёр горит ровно, дрова подкладывать не надо — есть в этом что-то магическое. Пламя то поднимается вверх, то пригибается к земле, будто прислушивается к нашим разговорам. Искры летят в небо, смешиваются со звёздами, и уже непонятно, где звезда, а где просто уголёк, который решил улететь в космос.

Рядом, свернувшись калачиком, спит Крест. Он устал бегал за утками, которые плавали у противоположного берега, лаял на лягушек и пытался поймать свою тень в воде. Теперь он лежит, положив голову мне на колени, и изредка вздыхает во сне. Наверное, ему снится что-то собачье — бесконечные поля, полные зайцев.

— Хорошо, — говорит жена.

— Хорошо, — соглашаюсь я.

И это «хорошо» вмещает в себя всё потрескивание дров, запах дыма и жареной картошки, тёплый бок собаки, воду, которая тихо плещется о берег, и тишину. Не ту, пустую, городскую, а полную — наполненную звуками леса, шелестом травы и далёким лаем соседской собаки.

Дрова прогорают. Костёр затихает, превращаясь в горку красных углей. Пора домой. Мы засыпаем костер водой, собираем кружки и пледы. Крест нехотя встаёт, потягивается и идёт первым, показывая дорогу. Сзади остаётся только дымок, который тает в ночном воздухе, и тихая благодарность этому вечеру — за то, что он был. За озеро. За костер. За то, что мы здесь и сейчас.

автор Д.Т