***

Я просыпался в ночи посреди общажной комнаты
Мое спальное место — это кровать из моих органов
За окном всё также снег и зима, снег и зима, вот только:
Мне без разницы какой сезон года, само время кажется колким
И я бы не хотел просыпаться, не хотел вставать в холодном поту,
Когда жизнь кажется липким кошмаром в моем собственном рту.
В сонном бреду идти к пустому холодильнику и там же,
Уже не открывая глаз проговорить, уставши:
Все ведь наладиться, мол, будет также,
Как виделось мне, когда не было пятнадцати даже.
Как виделось мне, когда я спал за последней партой,
А дни пролетали с запахом хлорки по грязным полам тряпкой.
И с болью в ушах без шапки идти на мороз,
Вспоминать, как ее перестали насильно одевать мне, когда я подрос.
Идти в лес, куда-то вглубь, где найдут меня, быть может, под утро,
Если найдут. И кому это, вообще, нужно?
Крутя эту мысль в голове, я присяду где-то,
И всё, что увижу потом — покажется бредом.
Дойду до нелюбимой работы, окончу под ночь смену,
Вернусь домой, поставлю будильник ближе к рассвету,
Посплю около часу, возможно, даже побольше.
Посмотрю в потолок, остальной мир — перекошен,
Закрою глаза, постараюсь запомнить тот миг,
А потом всё по новой. Начнется блицкриг.