Январь

Он с детства понял: стаи — не его,
Там душно, лживо и тесно.
Интроверт до мозга костей — в этом всё естество,
Ему комфортно одному, как в лесу без слов, но честно.

Он любит слушать шум далёких морей
И наблюдать, как снег ложится на ветки.
Но ненавидит вопрос «почему?» — нет, не жалей,
Он не обязан раскладывать душу по клеткам.

Ему плевать на моду, тренды, чужое мнение —
Они как пыль на зеркале, сотрёшь — и снова пусто.
Но рядом с активными людьми просыпается волнение,
Словно в нём задели то, что обычно пусто.

Он живёт по своим законам, пусть странным для других.
За спиной шепчут: «Он просто псих, не тронь».
А он всего лишь честен — без масок, без них,
И жаром, огнём пылает его нежная ладонь.

У него глубокая натура — до дна,
До той черты, где кончаются фальшивые ноты.
Он не терпит разговоров поверхностных: «А что?», «А где?», «А кому?», «А она?»
Ему уже давно на небеса выданы квоты.

Если январь кого-то впустил в свой мир,
Он будет до последнего за него грызть глотку.
Не любит высказывать людям — считает, что это низко.
Он просто с утра до ночи будет пить водку.

Ему сложно говорить о чувствах своих,
Легче исполнить те действия, что сердце велит.
Может исчезнуть на несколько дней, не брать трубку совсем,
А потом увидишь его силуэт в библиотеке, между полок поэм.

Не депрессия — нет, всего лишь меланхолии шаль,
Что укутает плечи, когда за окном ноябрь.
Ему сладко вздыхать, провожая ушедшую даль,
И не надо лечить — это просто души январь.