Болото будет наше

Когда судьба швыряет в топь по горло,
Когда вокруг — трясина, мрак,
Когда душа от холода продрогла
И шепчет малодушно: «Я сдаюсь», —
Когда дорога вязнет в чёрной жиже,
И каждый шаг — как подвиг, как война,
И кажется — нигде просвета нет, но слышишь
Тот голос, что звучит из глубины, со дна:
«Не ссы, Квакуха, — болото будет наше!»—
Так дерзко, так отчаянно, в упор!
И нет призыва проще и бесстрашней,
И нет мудрее, этой мативации .
Пусть тонешь — но барахтайся, не стихни,
Пусть вязко — но тяни себя вперёд.
Лягушка, что сдалась, — в молоке тихо утонула,
А та, что бьёт ногами, — масло сбила....
Болото — не жизнь, не приговор,
А поле битвы, где решает воля.
Кто квакал, кто гр;б — тот поднимется в простор,
Кто верил в топь свою — тот станет торфом!!!!!.
Так пусть хоть мир трещит по швам на части,
Пусть ливень хлещет, пусть ревёт пурга!                Я повторяю в сотый раз себе:
"Не ссы, Квакуха! Болото будет наше!"
И каждая трясина — твердь. Твоя.
Не жди, что кто-то бросит сверху трос,
Не жди попутный ветер или чудо.
Ты сам — и ветер, и ответ на свой вопрос,
Ты сам себе — спасение оттуда.
И пусть звучит нелепо, грубо, странно —
Но в час, когда темно и тяжело,
Эта квакушечья молитва — как ни странно —
Сильней молитв....
Ведь мотивация — не в пафосе высоком,
Не в мудрецах, не в книгах золотых,
А в том упрямом, хриплом, одиноком:
«Не ссы, Квакуха...» — и ты снова жив....