От автора

Простите, что пишу я плохо,
Но я не ведаю кому:
Ведь сеть давно уже заглохла,
А что потом, я не пойму.

И я не знаю, кем ты будешь,
Кто чувств моих прочтёт тетрадь, —
Не знает ход событий удерж,
Их трудно стало понимать.

Ведь целый век читался Пушкин,
Пока не слезли с лошадей —
Потом филологи друг дружке
Про них читали для людей.

Другой же стала вся Отчизна:
При мне развился интернет,
При мне же кризис глобализма
Свёл все достоинства на нет.

За сорок лет другие люди
Живут на маленькой земле —
Они к другой еде на блюде
Привыкли заново при мне.

Одежда стала в нас иною,
И стал другой у нас язык —
А впереди грозят войною,
К которой Гоголь не привык.

И вот, пишу я плохо, глупо —
Всё потому, что наугад:
Ведь я не вижу даже в лупу,
Чему читатель будет рад.

Но как могу пишу из смуты
Я к вам в сомнительную даль —
А вдруг поможет хоть кому-то
Из тех, кого я не видал?

Отсеет он рукой умелой
Ошибки и ненужный хлам —
Но вдруг хоть слово есть по делу,
Тогда не зря писал я вам.