Высокий штиль. Проза

Который день и который вечер мысленно беседовал с Вами, пытаясь определиться - что привело меня к Вам? что  увидел я в Вас? и что заставило меня открыться Вам?...
-Это был шаг в неизвестность:безумный, отчаянный, возможно даже бесчеловечный- ибо все человеческие добродетели в этот момент утратили всякую власть надо мной, над тем , кто в повседневной своей жизни привык взвешивать каждое своё слово и рассчитывать каждый свой шаг ,смеряясь  с обыкновенной  честностью и порядочностью.Поверьте- такое со мной впервые. Я ничего от Вас не требую, я только прошу- поверьте, ибо это то единственное, что придаёт смысл и оправдание всякому живому общению. Когда " да" это " да", а " нет " это " нет". Согласен- всегда очень больно разуверяться в ком-либо.Это гораздо больнее разочарования, ибо в последнем случае, нас никто и не просит о вере...
   Так что же меня заставило так бесцеремонно вторгнуться в Вашу тихую и мирную жизнь и искать у Вас то, что по праву может принадлежать лишь одному- единственному  и никому более?.. Бог весть! Я не знаю. Я не могу дать на это прямой и исчерпывающий ответ. Я одинок?- да. Но одиночество есть самая удобная форма жизни.Я люблю общество женщин ,не лишён их внимания и благосклонности .Зачем же тогда ,избрав одну, лишать себя возможности свободного общения со всеми остальными?Что же это  всё -таки есть? Во всяком  случае  не шалость  и не издёвка . Так что же?-Обыкновенная влюблённость...или всё-таки Любовь? И если всё-таки Любовь, то чего она хочет от меня (и от Вас), зачем она мне, когда я привык жить сам по себе, иметь свои пути, свои повседневные радости и заботы?...
...Я до сих пор огорчён тем, что не смог удержаться от признаний. Этого не должно было быть.Но это случилось...Вы тогда поверили мне. Вы расспрашивали, пытали меня. Все мои последующие ответы были такими робкими, такими неверными, дышащими страхом и отчаянием...
-Разве так может отвечать мужчина?
Но вы мне поверили. И ответили решительным отказом. Вы не оставили надежды. И это было честно. Любовь, как и смерть не имеет ни жалости ,ни сострадания к своим жертвам.Она права. Всегда права...
...Увы!- я до сих пор убеждён, что и Вы меня любите. Именно поэтому я так и сокрушаюсь о поспешном своём признании. Надобно было просто непринуждённо общаться- и всё бы у нас было хорошо. Так или иначе.
Так что же нам с вами делать? -Играть в прятки? Изображать из себя великомученников , сидеть и плакать по своим тёмным углам, копить воображаемые обиды и однажды- попытаться ими подавить и заглушить это  редкое и прекрасное чувство, от которого поначалу всегда одни неприятности? Ради чего?Что даст нам это затворничество? Думаю не даст ровным счётом ничего.Во всяком случае,ничего хорошего . Человеческая жизнь состоит из многих лет и месяцев,и недель,и дней.Но определяется  мгновениями .Она никого не ждёт и ни с кем не считается. Более того, она любит упрощать и сглаживать временем свои неповторимые узоры . Непостижимое чудо,отданное на произвол судьбы грозит превратиться в слабое и заурядное ,ничем не отличимое от других воспоминание, перед тем как и вовсе- не уйдёт в бессознательные анналы нашей неверной , неуклюжей и нерасторопной памяти.Повторюсь- я до сих пор убеждён, что и Вы меня любите. Всё остальное нисколько не важно. Мы достаточно взрослые и совершенные люди, для того чтобы не опасаться никаких преград к нашему счастию.
 На этом поле
все равны. Потому лишь, что не мы искали, но нас нашли...
  Вот мне стало легче- значит я всё сделал правильно.Я объяснился с Вами вполне. Больше мне нечего сказать. Жду Вашего ответа. Вверяюсь Вам и люблю.
                Ваш N.N .


Прим.автора: Письмо это попало ко мне  случайно. Можно только гадать о месте, времени написания и хозяине этого тайного любовного послания. Пожалуй,главное -это то,что в нём заключено чувство, которое вне времени, и вне нашего суждения .
Право,  читать его мне было неловко. Всё же ,за давностью лет, всякое письмо, даже такого интимного характера, оказавшись в руках писателя- есть бесценный документ, улика из прошлого. Отнесемся же к ней с подобающим трепетом и почтением. "Потому лишь, что не мы искали, но нас нашли..."