Она кладёт вино на стол,
Припрятав пряди под футболку, как попало.
Знобящим взглядом опускает зраки в пол
И наливает до полна — ведь вечно мало.
И под гудящий монитор с телеканалом
Сухие губы обретают алый цвет.
И на лице, до сель до ужаса усталом,
Зрачки из глины превратились в самоцвет.
Она мечтает о любви, как в кинофильме,
Бескрайне страстной и по-своему больной,
Сидящей с мужем на большой, старинной ильме
И знаменуя своей душеньке покой.
Она холерит по тому, что быть не может,
И достаёт она из тумбочки укол.
Ей никогда уже никто так не поможет.
Бутыль вина опустошённый пал на пол
На ильме
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2026
Свидетельство о публикации №126042105189
Свидетельство о публикации №126042105189
Рецензии