Мне двадцать шесть, и Я не вру себе:
Мне нравится, когда болит и ноет.
Ни счастья, ни тепла в моей судьбе —
Она сама себя живьём раздвоит.
Я сам в себе. Тоска, окурки и снега.
В России любят муки, а не розы.
Я остаюсь один у берега реки.
В её воде — ни отраженья, ни огней.
Одна сплошная ржавь и муть.
Нет, Я не Достоевский, но внутри
Такой же надорвавшийся кто-то. Пусть
Меня зовут не Митя. Но во мне
Живёт подполье, теснота и холод.
Мы оба знаем: при такой цене
Счастливым быть — позор, почти что голод.
И Я один. Никто не ляжет рядом.
Боль — мать. А счастье — выдумка для тех,
Кто не дышал череповецким смрадом,
Кто не считал свои рубцы как вех.
Русская боль
© Copyright: Август Барбер, 2026
Свидетельство о публикации №126042104938
Свидетельство о публикации №126042104938
Рецензии