Человек, что решил растоптать меня без правды
и разбить мне сердце дважды.
Ты подарил мне два стиха — и то…
Что с тебя взять-то?
Человек,
что лавирует
между парусами белыми, инфантильными,
где-то далеко,
между улицами киношными,
где-то там, на Манхэттене, с нелюбимыми, но красивыми,
между кавказскими горными высотами,
самураем и кодексами горскими.
Прозябший в книгах,
к послушанию призывающий,
ищущий, но не обретший
и никогда, ни в коем случае, меня не любящий.
И даже эта сдавленная тишина пройдёт однажды.
Я вырою ей могилу, яму —
глубокую,
закопаю слезами, зарываясь горловыми комьями,
задыхаясь болью в солнечном сплетении.
Я отпущу.
Я развею.
Навсегда тебя переживу.
Пылью слов сотру
все пути к тебе — перекрою.
Где-то между синими моими венами тебя скрою.
Забуду.
Зарою.
С твоей вечной нелюбовью
я верну себя этому телу,
разломанному
от сих до сих
тобою.
М. Д
© Copyright: Диана Бутаева, 2026
Свидетельство о публикации №126042104846
Свидетельство о публикации №126042104846
Рецензии