Его воробьи

Его воробьи

Снова похолодало. Хмурится небо
Нам угрожая весенним дождём.
А воробьишки спорят за корку хлеба,
И им всё равно, куда мы мимо идём.

Они грозно чирикают, топорщат невеликие крылья.
Спешат накричаться и жить.
Мы с ними, наверное, очень похожи.
А тучи над нами продолжают куда-то плыть.

Мы тоже топорщим свои невеликие крылья,
Толч;мся боками, порою срываясь на крик.
А с неба,  на нас, так же смотрит
Седой умудрённый старик.

По своему, нас, он жалеет.
Подкинет нам крошек порой.
И мысленно молча мрачнеет,
Как ссорят они нас - толпой.

Мирить воробьёв он не в силах.
И нет ему в этом нужды.
В бетонных, обычных квартирах
Погрязли его воробьи.

Не смотрят, они, оглянувшись,
На эти толканья в толпе.
Не глянут, на небо, в попытке
Былой, устремиться, мечте.

Им данная воли, свобода,
Направлена лишь на себя.
Собой собирая невзгоды,
Бетонные чтя города.

И в этом, сложившемся круге,
Проходит обычнейший год,
Что жизнь воробьёв сокращает.
Их силы бесследно он пьёт.

Уже воробьи не мечтают
О звёздах далёких планет.
Привычно себе догорают,
Чиркнув последний куплет.

Недавно ведь были другие,
И больше неслись в небеса.
Себя не щадя, заклевали,
Со свастикой чёрной, орла.

Теперь же иссякли. Смирились.
Их крылья опутаны в пух.
В погоне за крошками слили
Былой, возвышающий дух.

И молча, старик тот, вздыхает,
Свои осмотрев небеса.
За мОрем же - Тьмою взмывают
Опаснее, когти, орла.