Я верю тихо — не в камень намоленный,
не в блеск позолоты, не в строгий обряд.
Я верю в туман, над полями расплавленный,
где звёзды, как раны, на небе горят.
Я верю в дорогу, что шепчет полынью,
в следы, что стирает уставшая пыль.
И в то, что у каждого — своя призма для Бога,
сквозь которую каждый по-своему был.
Я ближе к берёзе, чем к звонким молениям,
к её белой боли и тихой слезе.
Где ветер читает земле откровения,
а поле молчит о своей глубине.
Я верю в ладони, иссечённые временем,
в молчание глаз, что честнее речей.
В людей, что несут своё тяжкое бремя
без громких побед и пустых алтарей.
И если мне скажут, что всё это — тени,
что вера — лишь выдумка слабых сердец…
я просто уйду в разговоры растений,
где каждый лист — как живой письмец.
***
© Copyright: Дмитрий Скобелкин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042104118
Свидетельство о публикации №126042104118
Рецензии