У Маркизовой лужи

На море ветер поднимается,
Всё к шторму, к бабке не ходи,
Баркасы медленно качаются,
Залив - сплошные бигуди.
На мелководье муть зелёная,
А дальше тёмная вода,
И сохнет лодка просмолённая,
Гудят над нею провода…
Пустынный берег навевает
Мотив печальный и простой,
Тепла в апреле не бывает,
Повсюду медленный застой.
А май привычен к белым мухам,
В июне заморозков жди,
Июль не удивит по слухам,
А в августе опять дожди…
Вот так проходят наши лета,
Без озарений и прикрас,
Тепло наверно будет где-то,
В другом краю, но не у нас.
Там где нас нет всегда отрада,
И кажется спокон веков,
Что нам самим того не надо,
Ну, правда, ведь, без дураков.
Когда всё чинно благородно,
Погода шепчет за окном,
Толи по глупости природной,
Толи забывшись нежным сном.
Нам вдруг чего-то не хватает,
Душа опять несётся вдаль,
И ты сорвёшься улетая,
Всё бросив, - ничего не жаль…
Как будто где-то песнь сирены,
Или зазывный трубный глас,
И шум толпы, и свет арены, -
В душе смятение у нас…
Там в дальних странах всё другое,
Там заповедники вокруг,
И я секрета не открою,
Мы все подвержены, мой друг,
Нам в неизвестность тяготенье
Привычный сердцу нарратив,
Души высокие стремленья,
Приятный взгляду позитив…
Заморских яств благоуханье,
Нарядов дорогих убор,
У нас предметом воздыханья,
Всё это встарь и до сих пор.
Как повелось с времён Петра,
Мы вечно бредим заграницей,
Хотя давным-давно пора,
Забыть про эти небылицы.
Всё лучшее конечно брать,
Фильтруя мелочи и пошлость,
И главное, не заиграть,
И не забыть о нашем прошлом…
 
На море ветер поднимается,
Всё к шторму, к бабке не ходи,
А мне природа наша нравится,
Всем хороша, как не ряди.
Суровость в местном колорите
Пикантный привкус придаёт,
Шикарно, что ни говорите,
Всё ароматом отдаёт
Берёзы вереска и дуба,
А разноцветье пряных трав,
А запах новенького сруба,
А шум лесов и сень дубрав…
Всё сердцу радостно и мило,
Всё по душе и по сердцу,
Ах, как меня заколотило!
Душа на волю просится…
 
2026