Пески

Я по шею в песках зыбучих —
придавили голову ботинком Gucci.
Слышал плач? — это кто-то умер.
Слышал грохот? — это поп сел в бумер.

Смерть летит, как пыльца от липы,
смерть проста, но не симпл-димпл.
Смерть всегда идёт к нам в накидке,
смерть автограф тебе даст на плитке.

Жизнь — мотаться, искать дом, как белуджи,
голос не подать — я в песке всё глубже.
Как уплыть на дно, стать касаткой?
Мы не саженцы — нам не нужны посадки.

Посмотри на жизнь, на дожди в июле,
насладись хоть раз, не приняв пилюли.
Всадник медный, шприц Адмиралтейства,
не суди других за попытку бегства.

Все пески ведут в темноту и бездну,
даже там стоят с трубкой алкотеста.
Только пыль асбеста в пустоте подъезда,
люди голодают — но не в знак протеста.

В дюнах заплутался, сбился с толку,
из песка торчит лишь одна бейсболка.
Положил на полку все свои желания,
то, что было жизнью — стало выживанием.

Чтоб плевать в толпу — надо быть смелым,
я для смелости возьму что-то в «Красно-белом».
На любой тропе есть одна развилка:
или промолчать — или ждёт дубинка.