Растает раннею весною,
у перелеска белый снег,
распустит свой цветок подснежник,
разбудит солнце хмурый лес.
Последним снегом трусит небо,
и через тучи бьют лучи,
а я вернусь домой весною,
как возвращаются грачи.
Весенний воздух я вдыхаю,
шагаю меж полей, лесов,
— Ну здравствуй, мама, дом родимый,
край моих дедов и отцов!
Там вот, за этим перелеском,
деревня наша, милый дом…
И сердце чую — зарыдает,
и чувства я держу с трудом.
Своей мозолистой рукою
я вытираю пот со лба,
рюкзак поправив за плечами,
шагнул — осталась лишь верста.
Ах, мать была бы мне живая,
да крепко мне обнять отца…
Растаял раннею весною,
у перелеска белый снег,
и распустил цветок подснежник,
зевает сонно хмурый лес.
Не знаю я роднее места,
чем то, где бегал я мальцом,
но осознание и ценность
порой приходят лишь с концом.
Возвращение
© Copyright: Иван Артамонов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042103469
Свидетельство о публикации №126042103469
Рецензии