Май. Холод тихих берегов.
Седые пряди ив прижались к круче.
И небо, вырвавшись из плена холодов,
Сшивает белой нитью злые тучи.
Бобром свернулось черное бревно
У кромки вод, пропитанное илом.
И берег — как с заплатками панно,
Луна стежком неровным перешила.
Ночная нить натянутой струной
Под утро станет призрачной и хрупкой.
И дремлет мир над ледяной водой,
Сверкая бисерною крупкой.
Май
© Copyright: Юрий Карташов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126042102817
Свидетельство о публикации №126042102817
Рецензии