Брэдли Питт

Сверкнут на солнышке коронки.
Да, хамоват.
Да, в меру глуп.
Я к вам пришёл из той сторонки,
Где террикон и горсть халуп.

Вам этот мир известен?
Вряд ли.
Там чуть зевнёшь – и с печки бряк.
Распустит Чернакова патлы
И в крик: «У Витьки нестояк».

Перепила, бывает это.
Витёк – облезший Брэдли Питт,
Свалившись громко с табурета,
Лёг у комода и храпит.

Ему полтинник, он проходчик,
Был сиротою с малых лет.
И в метриках (где папа) – прочерк:
Родился, а папани – нет.

Проходчики живут недолго:
То газа взрыв, то силикоз…
«Питт», пьяный, буркнет:
«Ты б замолкла».
Она: «Да спи ты там, барбос».

В ряд – деревянные бараки.
Кладовки, курочек перо…
Спят рядом добрые собаки –
Народа стерегут добро.

«Брэд Питт» коленку пьяно чешет.
Затянут бабы «Старый клён».
Витёк супругу не утешит.
У Чернаковой сполз шиньон.

На терриконе шум – разгрузка,
Каменья покатились вниз.
Во сне «Брэд Питт» бормочет:
«Люська…»
В окне сосна, как кипарис.

Да-да, из этой я сторонки,
Где Чернакова, выпив, - в плач.
Ощерив жёлтые коронки,
Её утешу, словно врач.