Район отключён

Будильник даже не звенел, а я уже в отказ,
Электрический пианино льёт в эфир вальяжный джаз.
В кармане утро, город давит динамикой стен,
Но я мысленно надел сандалии и встал на белый песок, как на плен.
Чё там по плану? Тонны нудных звонков и опять дедлайн?
Не, брат, я в гамаке качаю плотный ритм басовых волн, это мой цех, man.
Орган кельтский гудит, будто штормит океан вдалеке,
А ты стоишь с кофе и орёшь о каком-то звонке.

Я мысленно ушёл отдыхать, а день ещё не начался.
Мой офис — это бирюза, и ритм в бёдрах задержался.
Флейта режет воздух плотный, меня нет в системе координат,
Я лечу в глубоком чилле, и никто не виноват,
Что я мысленно ушёл отдыхать.

Саксофон мне шепчет в ухо: «Плюй на стрелки, тут закат».
Галстук душит? Сбрось на берег, тут у нас регги и фанк подряд.
Мои демоны-дедлайны бегут по воде, но не держат след,
Я сменил метал города на лёгкий металл в висках от этих бесед.
Латина в теле, хоть я в кресле, свинг в настройках души.
Быстрый рэп про то, как душно — ты послушай, не дыши.
Скрипка плачет где-то сбоку — это твой начальник злой,
Но я в «Dolby Atmos» слышу только свой прибой.

Внезапный дроп, и струнные в минор, как летний ливень в пыль.
Мир на паузе завис, сквозь реверберацию плывёт автомобиль.
А я на дне воздушном, где синты тают в синеве,
И весь твой график встреч — лишь рябь на кинематографичной волне.

Труба звучит глухо, как солнце за дюной ушло.
Мой мозг на рейве, но тело нашло тепло.
Бит затихает… Виолончель.
День так и не начался. Ох, лень.