Палач.. Или реклама муромского кваса

Палач



Склонился палач, дышит в лицо перегаром,
Взгляд затравленный, злой: "
— Пожалей меня, пожалей, устал с утра рубить, дюжину ушкуйников уже порешил.

   Вспотел, не могу топор вытащить.
Пожалей меня, сука, не дай сдохнуть от такой работы. "
 Усмехнулся я  в ответ. Знобит.
— Квасу. Глоток. Чтоб в горле не першило перед дорогой дальней
Дай. И иди. Толпа бесится.. Пусть ждут.
И я не спешу

Он сбегал. Принёс. Я глотнул — кислый, хлебный, живой. Муромский, подумал.              Уважил. стало быть.
Поставил он кувшин на плаху, рядом с моей головой.
Выдохнул, плечи расправил, вцепился в топорище.
Дёрнул. Хэкнул.

Топор по обух ушёл в плаху,
 Подумать успел я — пропала рубаха.
 Из чистого льна сделана,
 От крови ж не отстирается.
 Хотя зачем мне теперь она?

 Лежу, на небо гляжу, не моргая,
 По волосам не плачу.
 Лучше б рубаху отдал палачу,
 Зачем бесплатно ишачит?
 А работа трудная такая.


Бьется на ветру кожаный
передник палача,
а в руках
            над толпой
голубой топор,
   как Волга голубой.
И плывут, серебрясь,
               по топору
струги,
   струги,
       будто чайки поутру

*спасибо гению Евтушенко