Пустота Верить не во что...

Фуражки как нимбы на лбах.
Мы спирт наливаем в стаканы,
а пьяный скрипач Оффенбах,
играл на Олимпе канканы,
смычком проводя по струне,
как будто словами по нервам.
А выдали что нибудь первым?
И тем кто за ними вдвойне?

Стоит в стороне хата с краю.
Галактики Млечной тупик.
Напудрив свой новый парик,
своими стихами по Раю,
стреляет Вольтер из мортиры.
В квартиры доносится лай,
голодной, бродячей собаки.
А виселиц твёрдые знаки,
окружат наш ласковый май
забором. Мы ложим с прибором,
на точки, сдавая в набор
стихи. И холодные ночки
немного нам портят простор
свободы. Мы едем с тревогой,
в дороге читая журнал.
Приходим в пустой кинозал,
чтоб там насладиться убогой,
но чувственной драмой. И дамой
заходим в игре в дурака.
Не дрогнет чекиста рука.
И станет неистовой самой
та вера, что верить давно
нам не во что. (Всё потеряли)
А впрочем, уже всё равно.
Ведь мы пустоту ревновали
к другим, а она - равнодушна.
Она безразлична ко всем.

И ложаться копии тем,
по форумам разным послушно,
не нужные там никому.
Ни мне, ни тебе, ни ему.

Но как же без этого скушно...

© Сергей Высокополянский