Шведка

Я  жрец шведского стола.
Мой бог - тарелка, моя молитва - тряпка.
Здесь рай для тех, кто жрать пришел с утра,
А для меня - сплошная пересадка.
Стою, как страж у крепостной стены,
Где крепость - из ростбифа и мусса.
Вот гость берёт. Кладет. Глаза красны.
Он думает: «О, щедрая обуза!»
Он не поймет, что этот «белый парус» -
Омлет с креветкой - требует руки,
Чтобы нырнуть под злые локти старых
И водрузить сюда. Почти с тоски.
Мне сложно оттого, что все едоки,
А я лишь тень у чана с оливье.
Они гребут, как древние пророки,
Валидол кроша прямо в суфле.
Вот женщина в леопардовой блузе
Сгребает семь десертов на тарелку.
Я вижу:завтрак превратился в узел,
И пол-в музей раздавленной гренке.
А я мету.И поправляю ложку.
И улыбаюсь.И кричу внутри:
«Оставь хоть пол-лосося,хоть четвертина
Ты ж не на полюс едешь, посмотри!»
И вот финал. Они уходят чинно,
Слегка икая, в сторону дверей.
А я стою. Разбитая картина.