Охота

Ты помнишь, как вечером, сидя в тепле,
А свет монитора дрожал на стекле,
Сынок, ты сказал, отрываясь едва:
«Пойдём на охоту…» - Я помню слова.

И я не напомнил бы, может, тогда,
Но время так быстро бежит, вот беда.
Ты рос в этих играх, компьютерных дней,
Но слово - не пиксель, оно тяжелей.

На раннем рассвете, в прохладной траве,
Свет медленно плыл по зелёной листве,
Отец сказал сыну: нам долго идти,
Сегодня охота, у нас впереди!

Собрали рюкзак, все проверили, вот.
Ружьё на плечо - и шагнули вперёд.
Скрипел под ногами подмокший песок,
И лес просыпался и свеж, и высок.

Там иней блестел на ветвях у берёз,
И капли висели, как тысячи слёз,
И где-то в кустах притаился зверёк,
И мир был огромен, и мир был глубок.

Отец прошептал: заяц здесь…посмотри!
И стал осторожно ступать впереди.
Сковала тут оторопь парня в груди,
Он тихо сказал, не желая идти:

Я, пап, не хочу, чтобы кто-то страдал,
Чтоб ради меня чью-то жизнь отнимал.
Он маленький, пап… а еще он живой,
Зачем ему боль причинять нам с тобой?

Я лучше останусь за играми, что ж
Чем буду смотреть, как ты зайку убьешь,
Как сильный решает - кому умирать…
Мне это, прости, невозможно понять.

Отец помолчал, и тропа замерла.
И в небе стремительно туча плыла.
И вдруг сын добавил, чуть тише, добрей:
Пойдём на охоту, без выстрелов в ней.

Возьми лучше «фотик», увидишь тогда:
Как мир открывается нам иногда.
Как заяц не прячется, чувствуя страх,
А тихо сидит на пеньках, островках.

Мы снимем рассвет, горизонта косу,
Как солнышко утром пронзает росу,
Как ёжик, шурша, пробирается в мох,
Как дышит земля, и как мир этот строг.

Мы снимем деревья, их важный покой,
В них ветер играет зеленой листвой,
Увидим, как птицы парят на лету,
Я думал про эту охоту – не ту.

Отец посмотрел и вздохнул глубоко,
И стало вдруг просто, и стало легко.
Он молча ружьё опустил на ремне…
- А знаешь… ты прав. Это лучше по мне.

И шли они дальше, но мир был другой:
Без выстрелов, страха, живой и родной.
И щёлкал затвор, сохраняя навек
Не смерть, а лишь миг, что сберег человек.