Молочного цвета дома теперь вспоминаю
Ютились почти у обрыва
Забытая всеми страна, еще доживала себя , в открытках неярких , на полках , пропитанных пылью архива.
Мой возраст , вчера уже стал , не знающим равных себе ,для меня господином.
Я помню еще – здесь бывал !
В ту пору, был , молод…
Себя воссоздал высоким и статным , кудрявым блондином …
Смаковница , веткой взмахнула … вздохнула …
Узнала меня
И ягоду спелую , мне протянула….
В саду этом тени, сбежались навстречу
Взволновны были ,
Боялись , что их незамечу
Одна , в лучах предзакатного солнца, исполнила танец приватный
Ей странная, серая птица, подстукивать клювом пыталась, не громко и выркала что то невнятно...
Те звуки заботливо эхо ловило, куда то носило …
« Ре «, скромную ноту , беднягу , в ручей , невзначай уронило…
Тот час , же запальчиво вскрикнуло громкое « до », вернуть весь септет, враз ,домой попрасило…
Та , в сад возвратила.
В том тихом саду, протекал ручеёк ,
Как бархат небесный синели , глазастые, словно живые фиалки…
Она , белоснежную ленту вплетала в косу….
А я возвращался с вечерней рыбалки…
Потом , я уехал.
И думать забыл обо всём -
О белых домах , цветущей невесте – смаковнице- провенциалке ,
У дома родного осталась стоять ,у крыльца , в наряде из кружев,
Во всю улыбаясь , беспечно весеннему солнцу…
Из памяти вычеркнул деву , плетущую , бережно косу , в нелепом, оттенков лиловых шифоновом платье …
Таких уже нет.
Мельком ,в давно позабытом кино , увидеть , подобное , лишь доведётся…
Артистка , на маму похожа. Задорно смеётся .
Не вспомнит никто, ведь пустынный , неяркий цветок и даже тогда , если рядышком с ним , второпях , споткнётся…
О грусти безмолвной , той девы , не знал никогда …
Мелодию песни ее вспоминаю , остались припева слова…
Зачем , почему навернулась слеза ?
И образ , как сон промелькнул китаянки, примкнувшей , щекой , восковою, к оконцу…
Рукой , чуть заметно ,махнула она незнакомцу…
Свидетельство о публикации №126042006856