Путь поэта

Мне не писать, как Пушкин, строк чудесных,
И как Есенин, Русь не воспевать.
Средь авторов великих и известных
Моих стихов, увы, не отыскать.

Как Фет, я не дышу красой природы,
Как Лермонтов, не рвусь сквозь бурю вдаль.
Ушли давно серебряные годы,
Оставив мне лишь светлую печаль.

Я с Блоком не найду во тьме аптеку,
С Высоцким не смогу порвать струну.
Но всё ж навстречу солнечному веку
Свою я тихо вынесу весну.

Ахматовой не стану я подругой,
Цветаевой цветов не принесу.
Но кистью дня, как радугой упругой,
На белый лист я отблеск нанесу.

Пусть не дано мне голосом столетий
Греметь над миром, пламенем горя, —
Зато в простом, живом и ясном свете
Мне слышится искусство декабря,

Где каждый звук — как маленькое чудо,
Где каждый цвет — как тайный благовест,
И даже тень, пришедшая оттуда,
На нашем дне оставит светлый крест.

И если мне не встать в ряду бессмертных,
Не страшно: путь у слова есть и свой —
Оно живёт в улыбках незаметных
И учит сердце радости земной.