Халст из снов

Запах терпкого масла и старый шелк,
;Она помнит, как первый грифель на бумагу лег.
;Ей было пять, мир казался огромным пятном,
;Она прятала солнце в тетради под пыльным окном.
;Годы сменили палитру, но пульс всё тот же —
;Искать ту линию, что пробежит по коже.
;Город гудит снаружи, а здесь — тишина,
;Она и ее тени, до самого дна.
;;
;Акварель стекает, как слезы по щеке,
;Смысл жизни зажат в тонком мазке.
;Она боится промахнуться, не угадать цвет,
;Спрашивает у ночи: «В этом мой путь или нет?»
;;
;Она рисует тишину, она рисует свой страх,
;Свет далеких галактик застыл на руках.
;Это не просто хобби, это крик изнутри —
;Попытка найти то, что гаснет в тени.

;Мир — это белый холст, холодный и пустой,
;Она ищет свой ритм, она ищет дом свой.
;В каждом штрихе — вопрос, в каждом блике
— ответ,
;Она просто ищет свой собственный свет.
;;
;Критики шепчут: «Слишком много тоски»,
;Но у нее в груди — только эти мазки.
;Она не хочет «красиво», она хочет «живьем»,
;Чтобы холст задышал под проливным дождем.
;Иногда ей кажется, что кисть — это нить,
;Связующая то, что нельзя объяснить.
;Предназначение? Слово звучит так весомо...
;А она просто хочет чувствовать себя дома.
;;
;Может, смысл не в цели, а в самой кривизне черты?
;В том, как падает тень, в том, как мысли
чисты?
;Не ищи оправданий, просто дай краске течь...
;Ты — это тайна, которую нужно беречь.
;;
;