Сонет, куст сирени, шагрень...

Сонет, куст сирени, шагрень...
Лишь у меня от этого мигрень.

От бесконечных штампов, клише
убегает душа в неглиже.

Словно птицы, поющие фальшиво
хором ботовым - сонмище "милых".

Раздражение от "диезов" превозмочь
не поможет "призрачная ночь".

Упорхну, смеясь, от "нетленного"-
буду описывать "облако-венное"...


Рецензии