Плевать. Но время жалко.
Любил её — ну и что...
Но как лежали на лежанке,
И как она дёргала плечом.
Плевать. Никто иначе
Так сделать бы не смог.
Никто так ни читал Боккаччо,
Только если не сам Бог.
Плевать. Быть может, ей-то лучше,
И я — как перепрыгнутая черта. Пора:
Поздравлю. Но про себя поглуше:
Прощай — иди-ка к черту на рога.
Прощай
© Copyright: Виктор Плименов, 2026
Свидетельство о публикации №126042000509
Свидетельство о публикации №126042000509
Рецензии