На постаменте тёмно-красном,
В рубахе из простого льна,
Под синим пологом атласным
Лежала мёртвая Луна.
А мимо тучи плыли в скорби,
Прощаясь взмахом чёрных крыл
И Мир земной, сутуло сгорбясь,
Тенями голову прикрыл.
Цикады плакали негромко,
А звёзды Млечного пути
Теснились в очереди скромно
Шепнуть последнее «прости».
Вот Ночь сказала слово кратко,
Зажёгся пламенем рассвет...
Луна сгорела без остатка…
Луны на свете больше нет.
Перед рассветом. Из альбома Палитра суток
© Copyright: Владимир Шостак, 2026
Свидетельство о публикации №126042004878
Свидетельство о публикации №126042004878
Рецензии