Он опять уходил в беспроглядно чужую чужбину,
Уходил не прощаясь. Мы думали, будто он рад.
Злые ветры жестоко стегали согбенную спину,
Он один только знал, как ему не хотелось назад...
В тех далёких мирах, кровожадных развратных столицах
Он не знал утешенья в мерцании ярких огней.
И вернувшись, увидел друзей постаревшие лица
И могилу отца, и его не узнавших детей.
Он прошёл все круги от мечтателя до пессимиста,
Он от жизни поблажек не ждал, осознав, что к чему.
И душа пилигрима была ослепительно чистой,
Потому что он с детства боялся могильную тьму.
Он был верен друзьям и он знал, что они не покинут,
Он любил свою землю, но так и не смог ей помочь.
И опять уходил в беспроглядно чужую чужбину,
В расставлявшую сети сырую холодную ночь...
Москва, 10.02.91 г.
Н. Р. Гамзаеву
© Copyright: Гарик Монтинский, 2026
Свидетельство о публикации №126042004174
Свидетельство о публикации №126042004174
Рецензии